Fait avéré

Hier soir j’étais invitée dans un resto en bord de plage, à l’heure du coucher de soleil. La mer était d’huile, une légère brise se faisait sentir. J’aurais bien aimé que ce fut dans un cadre romantique et tout mais hum LOL j’ai envie de dire, et en majuscules. C’était dans le cadre de la Bouatte.

Seuls quelques irréductibles déconneurs avaient répondu présent : 5 gars d’chantier (pas tous de la Bouatte) et même une femme de chantier, oui, ce qui est assez rare pour le souligner. C’est la seule raison pour laquelle j’ai accepté de me joindre à eux d’ailleurs.

Bien sûr, dans ce village bien connu pour ces calanques, c’est toujours un bonheur de tourner 20 minutes et de se fader 2 parkings avant de trouver une place. Sauf si c’est pour finalement se garer devant le resto :)

La bouffe n’était pas mal (les Saint Jacques sont mes amies ad vitam æternam de toute manière), pas de quoi se rouler dans le sable non plus, puis n’être entourée que de mâles ayant un humour graveleux mais étant néanmoins intellectuellement intéressants fait que j’ai passé une très bonne soirée.

Sauf que. Vu que tout le monde était au poisson, on a pris du vin blanc. Provenant d’un vignoble local bien connu du village. Soi-disant réputé (le vignoble).
Non seulement ledit vin n’avait pas de goût, mais il était comme beaucoup de vins de Provence : il tabassait sa mère.

Bilan : après 1 kir et deux verres de vin, une atroce migraine. Mais quand je dis atroce, c’est qu’elle s’insinue lentement, mais sûrement, et persiste, tout au long de la nuit. Courte, du coup, la nuit.

Je ne suis pas très vin blanc à la base, mais ça se confirme : je ne suis pas du tout vins de Provence.

Un autre jour si j’ai le temps, je vous raconterai comment appâter le mâle moyen en lui parlant de pole dance… et comment l'iphone c'est vraiment une bouse.